No verão de 2012, fui ao cemitério pela primeira vez, porque meu avô tinha morrido. Minha mãe tava arrasada. Mas, honestamente, eu não entendia o porquê.
Sim, sim, ela nunca mais ia ver ele. E sim, ele estava sete palmos abaixo da terra. Mais fundo que minhas chances de ganhar na loteria, ou minha esperança de ter um jantar em família normal. Mas, ei! A gente vive pra morrer, certo? Como uma barata em uma dieta vegana: inevitável e um pouco patético.
Aí ela disse:
"Filho, quando a música da vida para, a gente não pode mais dançar. A canção do seu avô terminou. Eu sei que é triste, mas ele completou a dança dele.”
Foi aí que eu entendi o motivo da tristeza dela.
Aparentemente, zumbis não sabem dançar.